Как-то так случилось, что ловя в городской черте или в зоне отдыха (ну любят щука с окунем пляжи и купальни, ну что тут сделаешь) сразу сталкиваешься с проблемами, о коих где-нибудь далеко за городом даже и не подозреваешь.

Как-то давно на Днепре, практически в центре города, закончил рыбалку, протащил закрученную вертушками леску по траве, смотал, снял катушку и приготовился убрать в чехол спиннинг, сделанный из рапиры. Тут подходят 2 бича (понятия «бомж» тогда не было, об этих грязных и вонючих существах и не подозревали, бич же — бывший интеллигентный человек, искатель приключений или недавно освободившийся зэк, пока не при деле Улыбающийся, один страшно худой, высоченный, весь в наколках, «дай», — говорит, — «закурить». «Ну на», — вытряхиваю из пачки беломорину.

- всё давай, — говорит, и тут краем глаза замечаю, летящую мне в челюсть колотуху. Это второй урод сподобился, тихонько зайдя сбоку. Чудом уклонился, удар превратился в сильный толчок в плечо, что, впрочем меня и спасло. Отлетел я от них метра на три. Увидел пустые и какие-то «ни о чём» глаза и всё понял. Рука как-то сама сделала резкий взмах и рапира со свистом разрубила рубашку и мышцы предплечья нападавшего. На этом всё и закончилось. Кровь хлынула как-то сразу и зэкам сразу стало не до меня...

Второй случай случился несколько лет назад и счастье, что всё обошлось. Устав дурить различными кастмастерами упрямо не желавшего замечать чудесные заморские вкусности жереха, сделал какой-то уж слишком резкий заброс, отстрел и блесна со свистом унеслась в мир вечной охоты, правда не совершенно бесшумно, уши различили какой-то странный резкий щелчок и звон.

Покрутил головой, посмотрел на двух мужиков, расположившихся на противоположном берегу напротив меня, как раз на песчаном пляжике и присел на раскладной стульчик, перевязать приманку. Что-то меня толкнуло, поднимаю глаза и чувствую, что у мужиков что-то происходит. Достаю небольшой бинокль, подношу к глазам, вглядываюсь и тихо хренею. Ессно, всех деталей на 60 метров даже в бинокль я разглядеть не мог, но воображение дорисовало картину. Мужики, взяв на рынке белую, решили её немедленно и приговорить, выбрав для этого уютный песчаный пляжик неподалёку, прямо на берегу Днепра. Расположились, открыли пузырь, разложили газетку, набулькали по чуть-чуть ну и хрюкнули. В это время, отстрелившийся и потерявшийся в этом мире кастмастер влетел прямо в центр бутылки. Бутылки не стало. Вот она была и нет. Осталось только горлышко, одиноко стоявшее на песке. Один из мужиков тихо поднял его вверх и разгрёб рукой песок. Ничего не было. Водка улетучилась вместе со счастьем, кое было так близко.

Спасло меня яркое солнце, светившее прямо в глаза мужикам, спрятавшийся в песке кастмастер, ну и расстояние. Связать меня с происшедшим дяденькам в голову не пришло.