Разгар рабочего дня, пятница. Звонок.
– Анатолич, привет это Михалыч. Таймень пошел, приезжай. Каждый день кому-нибудь попадаются.
– Привет, Михалыч. Да как я с бухты-барахты. Собраться не успею и на работу в понедельник нужно с самого утра. Так, что извини, какая тут рыбалка.
– Приезжай, Анатолич, не пожалеешь. Тут с Тюмени еще один «модный» приедет, вот на пару и покидаете.
– А ты сам-то нынче поймал тайменя?
– Приедешь, покажу.
– Ну не знаю… Ладно, если приеду, то поздно. Мост как?
– А никак. Даже понтон не делают. Так что — через Курево, по гравийке.
– Ну, ладно. Короче, не обещаю.

Все, работа встала. Знает Михалыч, как рабочее настроение испортить. Я уже «завелся» и уверен, что наверняка поеду. Семьсот вест! Ну и что. Семь верст, для бешеной собаки — не крюк.

– Так коллеги, я на рыбалку. Так что все остальное без меня, в понедельник продолжим.

Теперь звонок жене.

– Привет. Как настроение? Нормально? Тогда собирайся в Турачак. Ничего, доедем. Ну, все, собирай там, что нужно, я через час буду. Все, говорю, едем.

И вот мы в душном, медленно ползущем по улице Большевистской потоке дачных машин.

17-00 — ужас! Мост через Бердь преодолели — нервы на пределе. Бердск позади! Спасибо хоть новый асфальт положили. Часть «дачников» рассосалась.

Ну, красавица поехали! Педаль газа до пола. Знак — «Обгон запрещен», а впереди «жуля». Лихо обошел и… с обочины, не спеша, появляется «друг» в мышиной шкурке, махнул своей волшебной палочкой, и я уже стою.

– Инспектор ГИБДД Доставалов. Нарушаем, гражданин Якут.
– Бывает. Вы уж пишите протокольчик побыстрее, спешу я начальник.

Если бы Доставалов в школе учился хорошо, написал бы быстро. А так, на все про все ушло аж двадцать минут.

– Ну пока, начальник.
– Счастливо, Якут.

Люблю я эти русские гонки по узким нашим дорогам. Увлекательное это занятие умудрится из хвоста вереницы машин, тянущихся за «убитым» МАЗом, вырваться первым на оперативный простор. А как приятно увернуться от появившейся на пути ямы или булыжника размером с футбольный мяч. Ляпота!

На круговой эстакаде между Барнаульским автобаном и Бийской трассой, аж в глазах зарябило. Не зря знак «50», 90 однако многовато — голова кружится.

И опять гонка! Кто-то идет в лобовую, кто-то обгоняет по обочине — все на Алтай! Не успели моргнуть — Бийск.

Дорога перекрыта — все налево. По указателям выбираюсь на Турачакский трак.

Закончился асфальт где-то на половине дороги и пошла гравийка.
Темнеет. Одновременно затягивает все густым туманом.
Видимость в низинах метра четыре! Ползем. Уже не психую, обреченно кручу баранку, до боли в глазах всматриваюсь в лохматые клубы тумана и пытаюсь с женой о чем-то говорить.

– Смотри, смотри!

Через дорогу медленно перебрел бобр. Настоящий, красивый, живой бобр.

Где тумана нет, пытаюсь наверстать время. Напрасно, где они такой гравий берут? Булыги по два кило! Ползу 20 км в час. Лиса дорогу перебежала, но восторга уже нет.

Трясемся. Зайцы скачут, то тут, то там.

Кусты, почему-то покрыты белым. Оказалось, что это бабочки в таком количестве, что когда я днем возвращался, казалось, что идет снег.
Вот и первая деревенька — убогая, без света. Еще через час вторая. Шея уже отпадает, в желудке сосет, глаза смотреть отказываются.

Остановился. Вокруг тайга. Ночные птицы чирикают — прохладно, сыро, темно, но какой воздух! Пять минут побродил вокруг машины и дальше. Господи, добрались до деревни Озеро Курево. Осталось вроде совсем чуть-чуть, а сил уже просто нет. Дмитровка позади я уже буквально ложусь на руль, спина никакая. Удаловку проползли. Наконец, ну очень долгожданный сворот на турбазу «Сван».

Из машины буквально выпадаю. Девять часов пути, с остановками только на дозаправку.
– Михалыч, змей. Вставай, раз совратил.

Заспанная физиономия появляется в окне «столовой».
Обнялись.

– Нет Михалыч. Пить не буду, есть не буду. Буду спать. Куда идти?
Дал ключ и отправил в новый «коттедж».

Устроились на втором этаже в номере с камином.
Вынул фляжку, сделал два больших глотка «Балантайса» и упал в кровать.

Только глаза закрыл: тук-тук.

– Анатолич вставай.

Открываю глаза. Нифига! На улице уже светло.

– Кто там?
– А я уже хариуса наловил, — слышу голос хозяина «Свана» Виталия. Оказывается, он с супругой в пять утра приехал и сразу на реку. — Тебя Михалыч ждет, на рыбалку.

Соскакиваю. Голову под кран. Облачаюсь в робу. Сапоги. Спин. Сумка. Бегу к столовой (там всегда сбор).

– Давай завтракать, — предлагает Виталий. Хариусов уже засолил (так называется, а фактически нарезал и соли сверху насыпал). Передо мной ставят тарелку с картофелем и двумя увесистыми котлетами из маралятины. Сметаю все это в пять минут и…
– Привет Анатольевич, — в столовку заходит Михалыч.
– К нам тут питерцы приехали, им на Байгол нужно позарез попасть, может ты с нами?
– А как же Бия? Таймень? — Подпрыгиваю я из-за стола.
– А тайменей всех уже выловили и больше их тут нет, — заявляет Михалыч.
– А где тот, которого ты поймал?
– Вот! — И Михалыч сует мне свою фотокамеру.

– Ого себе! И такое в Бие попалось?
А Михалыч все о своем:
– Ну, что ты их мало ловил, что ли, тайменей этих. А тут новые места… Поедем на Байгол.
– Черт, черт, черт — бормочу я. — Знал бы, что такой облом будет, на море лучше бы поехал.

Про себя же думаю: «Байгол, так Байгол, не сидеть же на базе».

– Ладно, едем с вами…
– Ну и ладушки, через двадцать минут и отезжаем. Да, едем на УАЗе и Ниве, так, что бери все и сюда.

А все — это спиннинг, сумка ну и по мелочи…

И вот мы уже на горных дорогах Алтая. Останавливаемся, фотографируем.

Дорога к Телецкому озеру хоть и плохой, но все же асфальт.

Потом гравийка, а дальше только направление.

Через полтора часа ползем тихонько над шипящем внизу Байголом.

Еще через тридцать минут добираемся до точки разгрузки.

Накачиваем лодки и вместо того, что бы сплавляться, тащим их по камням — вода упала ниже всякого уровня.

Питерцы умаялись быстро и все вспоминали до чего же хорошо рыбачить в Финляндии.

А день разгорелся, ловить бы рыбу, но… толкаем, пыхтим.

Наконец добрались до «большой» воды...

Поймали первого хариуса...

Кто отошел подальше обнаружил на берегу медвежьи следы. А что? Кто здесь хозяин? Где хочет, там и ходит.
К вечеру каждый поймал понемногу, получилась кучка.
Ловили удочками с огромными поплавками и черными мушками местного производства, которыми всех снабдил Михалыч.

На ночь остановились на каком-то брошенном куске дороги. То ли зимник проходил когда-то, то ли лес возили давным-давно. Женщины спали плохо, наверное медвежьи следы им покоя не давали.

Утром поймали еще несколько красивых рыбок, но нужно было возвращаться на базу.

И помчались в обратный путь. Доехали на удивление быстро. Правда по дороге обнаружилось, что мне в плечо впился клещ. Запаниковать не дал Михалыч, ногтями вырвал его, успокоил, сказав что в этих местах энцефалитных не бывает. Но я на всякий случай наложил на место укуса открытую бутылку виски и так ехал прижавши горлышко к ранке. Обошлось!

Вот и Турачак и Сван и баня по черному.

Отдохнули три часа, включая баню и помчались обратно в Новосибирск. Возвращаясь вдоль Бии сделали несколько снимков.

Не проехали и мимо Иконостаса. Это портрет Ленина на скале. И выполнил его не художник, ни скульптор, а выгнанный с работы секретарь райкома партии.

Вернувшись под утро домой я так и не понял, рыбалка ли получилась, экскурсия ли? Но, познавательная поездка вышла, это точно.