Что может быть волнительней и азартней, чем подледная ловля форели — бойца отчаянного, выбивающего при поклевке удочку из рук и ломающего крючки при вываживании? Правильно, только ловля её на соревнованиях, когда цена каждого добытого трофея может стать ценой победы, и даже одна пойманная рыба обеспечивает пожизненную честь и славу «ушедшего от нуля». В полной мере испытать этот азарт удалось полусотне участников турнира «Золотая Форель» в КРХ «Ракитное» под Киевом.

Подледная форелевая рыбалка, столь популярная в России, у нас только начинала набирать обороты. Тем интереснее было соревноваться. Людей, обладающих достаточным опытом, среди участников не было, за исключением тех, кто съездил по одному-два раза в разведку, причем выезды эти оставили больше вопросов, чем дали ответов. Так что шансы на победу были у всех, что в огромной степени распаляло веру в чудо, столь присущую нашему народу вообще и участникам рыболовных состязаний в частности. А вот Интернет, который есть у всех, позволял этой вере в чудо перерасти в уверенность в победе, ибо после прочтения статей и просмотра видеороликов от российских экспертов, становилось совершенно понятно — что нужно делать. Первым делом, естественно, все пополнили свои коробочки со снастями блеснами «Вильямс» — всепогодным истребителем форели (по свидетельству экспертов). А дальше уже включились собственные примочки и хитрости. Кто-то лепил беличий хвост к фирменному балансиру, кто-то мастырил нахлыстовую муху к блесне, борясь с соблазном использовать её в качестве запрещенной регламентом «разделенной приманки». Кто-то рисовал «третий глаз» на блеснах в качестве окончательной «точки прицеливания». Кто-то отваривал силиконовых червей в бульоне из королевской креветки, терзаясь рецептурой с укропом и солью, и подозрительно принюхиваясь к результатам своей кулинарии. В общем, так или иначе, все были готовы к борьбе и нацелены на результат.

... Ровно в 9-00, как и было предусмотрено регламентом, выстрелом из охотничьего ружья в воздух был дан старт.

Задымилась резина на подошвах быстроногих спортсменов, и звенящую после стартового выстрела тишину над озером разорвал адский звук: это заработали ледобуры. А уже через мгновения эхо подхватило ликующий вопль «СУДЬЯ-Я-Я!». Кто-то поймал первую форель и звал судью для регистрации. Адреналин вспенил кровь. Гонка началась.

... В первой же лунке, на опускании, у меня — удар! ЕСТЬ!!! Энергичное вываживание, форель из лунки показалась уже почти по пояс — и вылетевшая из пасти блесна вонзается в протянутую для приема рыбы руку. СХОД!!! Боги, боги! Что вы делаете со мной?! Это же первая лунка! Как с такой приметой дальше надеяться на успех? Старик Вильямс, как тебе повезло, что ты сейчас далеко от меня — ты же знаешь, куда бы я засунул твою блесну. Пять лунок вокруг — пусто. Десять. Пятнадцать. По горизонтали — вдоль береговой бровки и по вертикали — от берега в глубину. Ноль. Нет больше веры в провинившуюся железяку. Цепляем домашнюю заготовку — секретное оружие. Шустрым красным сперматозоидом устремляется она под лед, источая диковинный для здешних мест аромат. Неужели зря потрачено несколько вечеров на поиск силиконовой креветки и вываривание её в компании с натуральными собратьями? НЕТ! НЕ ЗРЯ! Кивок вдруг вздрагивает не в такт. Подсечка. По зубам. Играем дальше. Уверенный загиб кивка — есть! Первая на льду. Ф-Фух! От нуля ушел. Уже хорошо. А тут и выстрел. Первый этап окончен.

Переход по зонам, созвон с друзьями-конкурентами. Кое-кто уже поймал по 4шт, в том числе мой верный друг-напарник. Бывший друг. Ибо какой он друг теперь — после этого?

Но ничего, у нас ещё друзья найдутся. Вон они плавают в креветочно-укропном соусе, мои силиконовые друзья. Надеваем свеженького — в добрый путь, товарищ. Поклевки следуют незамедлительно. Одна. Вторая. Третья. Все мимо. Четвертая. Пятая. Даже не по зубам. Да что она там с креветками делает, в естественной среде обитания, эта противоестественная форель? Цепляю Вильямса. Ноль. Десяток лунок — ноль. Куда бы пойти? Рядом, за камышом, уже в который раз раздаются какие-то крики. Крики эти пронизаны болью и страданием. Из цензурных слов содержат только два слова: «щука» и «балансир». Это известный профи Ян, чьи фотографии с уловами вызывали спазмы зависти у простых смертных весь прошлый год. Держись, братишка: на дворе — новые времена. Поздравляю с четвертой щукой — в зачет идет только форель.

Возвращаюсь на старую лунку, где моим силиконом кто-то, с непонятной целью, интересовался. Только опускаю — ЕСТЬ! Вторая на льду. Работают, родные, работают, вкусные, — рецептом с Юлией Высоцкой делиться можно. Выстрел.

Третий этап. У моего кровного врага (бывшего друга) — уже пять. Хорошо, хоть шестая сошла — не всё коту масленица. У многих — по три, а то и по четыре. Утренний клев закончен. Ясно, что это провал. Одно радует: чемпионы-мормышечники Леша Страшный и Рома Знак — тоже в глубоком, безвозвратном пролете. Это вам не мотыля по карманам тырить, нехристи.

Начнем, однако. Иду ва-банк. На самое глубокое место. Шесть метров. «Здесь птицы не поют, деревья не растут, и только мы, вдвоем с блесной, форель поищем тут!» С секретной блесной, между прочим, а не с Вильямсом позорным. Неподалеку — двое бойцов, но у них в пылу битвы уже совсем сорвало крышу: они своими балансирами чуть ли не в самое дно тычут, тогда как форель никогда у дна не держится, неужели они Ютубу не верят?!

Пытаюсь опустить блесну всего на полтора метра ото льда. Не падает. Что за... ?? НЕУЖЕЛИ?!!! — ДА! ДА!!! Взяла прямо подо льдом! Упирается. Не мелкая. Большая. ОГРОМНАЯ! Вот она уже в лунке — трясет башкой (как только такая башка в лунку пролезла!) Блесна вылетает, хватаю эту башку рукой, но разве удержишь? УШЛА! Да что же это за день такой.

Впрочем, не только у меня. Из под прибрежных корчей доносится знакомое матюкание — это Ян вытащил очередную щуку. А форелька-то у него только одна... Крепись, камрад, вместе будем замыкать колонну идущих за утешительным дипломом.
Делаю еще пару лунок. Отпуск блесны — 1метр. ЕСТЬ! Борется отчаянно, но взял, взял родимую — с Божьей помощью! Красавица. Упитанная, конечно, но вот та что ушла, была... Э-эх! Впрочем, три штуки — это уже зачет. Бог троицу любит. Где-нибудь в серединке буду...

Пять минут осталось. «Пять мину-ут, пять мину-ут... Это много или мало-о?... Эта песенка про пять минут, как меня ты задолбала...» А пойду-ка я туда, где вообще никому в голову даже пробовать не приходило.

Тропа по центру озера, прямо возле флагов, разделяющих зоны. Пусть последний выстрел я встречу прямо на этой тропе — Тропе войны, надежд и разочарований — с гордо опущенной, под флагом спонсора, секретной блесной.

Бурю. Опускаю. ЕСТЬ!!! Четвертая на льду — самая крупная из моих. Выстрел. Финиш.

В моей жизни было немало разных соревнований, и не только рыболовных. Но такого азарта, такой радости даже от скромного третьего места, я, пожалуй, и не припомню.
Спасибо организаторам турнира, всё было замечательно.
Спасибо участникам за честную и увлекательную борьбу.
До свидания, форель! Мы еще повоюем.